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proyectos de television

Hace  tiempo que no tengo tiempo... 

Pero esto no significa mucho cuando uno piensa que el tiempo no existe. Hoy de nuevo me rencuentro con mi yo anterior, que es el de siempre pero fluctúa con el tiempo, aunque ya sabemos que el tiempo no existe, puede que tampoco nosotros, solo se que sigo aquí. Cuando duermo se donde me encuentro,  algo muy común a todos nosotros. Y cuando despierto, en realidad no se exactamente donde estoy porque voy y vengo de dimensiones desconocidas. 
A veces quisiera que fuera al revés, dormirme en un sitio diferente para despertarme donde quisiera estar, creyendo estar dormida, o quizás  queriendo estar aquí.  

Pero de momento, me quedo con la duda aliada y sigo pensando despierta que al cerrar los ojos, llorare por el retorno al lugar de mis sueños.  
Yo  llegue aquí por accidente, como muchos. Ha pasado mucho tiempo, y tengo  cosas que contar... o quizás no...

Pero, ¿que significa el tiempo? no ha pasado el suficiente para decir que estoy  loca, pero si para el cambio. Al principio, cuando empecé esta página, mi mundo era mucho mas pequeño y circular, mas... minimalista

Ahora.... casi nunca tengo tiempo. Pero.... ¿que significa el tiempo ?.... ¿acaso existe?
de mis proyectos de tv? se están gestando... es cuestion de tiempo.

yasuri

Quiero dedicarle un recuerdo muy emotivo a mi gato Yasuri... que me acompaño hasta la muerte.

Voy a contar las historia de Yasuri, pero para contar esta historia he de comenzar por su dueña.

Erase una vez una mujer con alma de niña, que viajo muy lejos de su hogar porque habían muerto sus seres más queridos  y no pudo soportar el dolor. Emigro a otro continente con el deseo de poder olvidar su tragedia y comenzar una nueva vida, apartando todo rastro de sentimiento pasado de su cabeza. Conoció a un hombre que dijo haberse enamorado de ella en el mismo instante que la vio, y ella decidió creerlo porque así lo ansiaba su corazón.
 Así fue y se fue a vivir con aquel hombre en el nuevo mundo en donde había decidido descubrir nuevos horizontes para encontrar la felicidad arrebatada bruscamente de su vida,. Pero el hombre era persona un tanto liviana y poco a poco se dio cuenta de que no  cumpliría  lo que le había prometido, todo fue difícil en aquellas  circunstancias precarias en que se presentaba la vida en su nueva etapa, así que tuvo que verse de nuevo sola porque el compañero que eligió,  tenia que partir constantemente a buscar algo con lo que asentar la supervivencia cotidiana. En absoluto fue como ella creía o esperaba..
Y la historia se complico de nuevo , y al verse sola  empezó a sentir esa nostalgia profunda y la apatía por sobrellevar un destino que no acertaba a comprender, ¿Por qué había viajado tan lejos?...

Un buen día el compañero la llevo a casa de su madre, de  visita y para que no se sintiera tan sola, pero nada calmaba su dolor y malestar incipiente pues se  daba cuenta de que todo aquello eran castillos en el aire. Quiso el destino que al salir de la casa de visita encontrara en la puerta un pequeño, un diminuto gato que estaba enfermo, tosía y tenía la mirada perdida en la nada. Ella que era la protectora de todo lo que se movía y respiraba, se apresuro, en contra del enojo de aquella vieja menuda y gruñona que era la madre de su enamorado, y aun en contra de el mismo, entonces descubrió y se dio cuenta, para su desencanto interno añadido a las circunstancias, el  anima aversión de aquellas personas, madre e hijo, a los felinos. 
Al  recoger aquel pequeño e indefenso gato que había ido como guiado por el destino, al encuentro de ella, a nuestra angustiada amiga, le pareció un presagio que los hados del tiempo le enviaban,  una compañía  la que ella necesitaba y aquel minúsculo ser huidizo solo pedía calor y un poco de comida.

Lo llevo a su casa, cuido, curo y alimento y se convirtió en un gato seguro, arrogante, juguetón y dueño de su tiempo, y el de ella, y que compartía como su propia  familia y que representaba el recuerdo de otros tiempos felices vividos por ella cuando los suyos, los que murieron , estaban vivos y la rodeaban de amor y confianza, de seguridad en si  misma. el espíritu del recuerdo  habitaba en el cuerpo, piel y corazón del minino Yasuri. Pronto  se hizo un gato precioso, y ella se sintió menos sola, más feliz y un poco más querida, puesto que el resto de personas que la rodeaban solo le hacían sentir la soledad,  vacío, despego e incomprensión, Puede que el rechazo de los extraños que se sienten invadidos por las supernovas crean agujeros negros. 
 Al año, el gato era todo un galán que pasaba la vida en sus brazos, de la mujer que le quería, en su cama, acompañándola cuando leía o escribía y también cuando veía la televisión, puede decirse que eran felices juntos, si… eran felices. Yasuri pasaba horas asomado a los ventanales mirando el ir y venir de los que pasaban… a medida el gato crecía, el odio, enemistad y antipatía del compañero sentimental de ella se iba acuciando, llego a tener miradas , gestos y palabras duras, no quería al gato, nadie quería al gato de su familia… solo ella. Lo malo es que vivía bajo el techo familiar del compañero un tanto mal elegido.

A la primavera siguiente el gato quería cortejar, como es natural, a las de su especie, curiosamente un vecino , justo de la misma casa familiar, y que dedicaban al alquiler de inquilinos,  tenia una gata y Yasuri se dedicaba largas horas a mirarla por los ventanales y a cortejarla con sus maullidos galantes… pero esto acabo irritando sumamente a la familia de la pareja, dueños de la propiedad y que día a día iban almacenando odio y albergando  la idea de deshacerse de Yasuri, el gato de la intrusa, de la extranjera entrometida, la altiva que vino de tierras de afuera y que irrumpió  en la vida de aquel hombre que poco o nada la respetaba, entre otras porque ni el mismo, sabia si la queria, mucho menos al gato... 

Un mal día Yasuri bajo las escaleras como solía hacer en los ultimos tiempos, para  cortejar a la gata que le tenia encandilado, y cada vez quería estar más tiempo en el patio en donde podía encontrarla, ahí se tramo la terrible y fatal venganza del dueño de la casa de vecinos.
 El acompañante sentimental de la dueña del gato, trabajaba fuera, pero llego a tal punto que cuando llegaba de improviso a casa, de descanso, y veía que el gato permanecía  aun en lo que consideraba sus dominios, se ponía frenético al menor roce, entonces la dueña de Yasuri lo  bajaba, para mantener un poco el equilibrio y la calma , hasta que se volviera a ausentar. Y aquello se convirtió en una pesadilla para ella, su conciencia la martirizaba con el proceder injusto contra una criatura que nada sabia de los mortales y de sus caprichos, ni tenia la culpa. El decidió que mientras estuviera los días libres de su trabajo, el animal pasara el menor tiempo posible en la casa, y para evitar su contacto que  le parecía del todo desagradable, le había tomado una profunda manía, que rayaba en el rechazo a verse acompañado, quizás por ambos, dueña y animal, o quizás porque albergaba ideas distintas a los deseos que posiblemente le acechaban de no querer dar cuentas de sus íntimos actos. Aquellos que no queria confesar y que sentía le  condenaban, en estas estaba su animo y sus cambios repentinos de genio,  alimentados por los gestos de desaprobación de los suyos. Ante la idea de tener una extraña, en sus dominios. 
Después de unos días le toco marcharse de nuevo y casi para la dueña de Yasuri fue un alivio, deseaba que el se marchara para dejarla en paz con su vida, su compañía y su tranquilidad en silencio. Y acariciaba la idea, día a día, de dejar aquel energúmeno que la alteraba.  Pero sucedió que después de marcharse, como siempre, alterado....el gato no volvió más, le llamo, le busco, indago , pregunto y quiso pedirle cuentas aquel abyecto y avieso ser que tenía ideas tan torcidas y que era el cuñado de su pareja,  el dueño de la vivienda de la casa y que contra su voluntad, de ella,  su pareja había alquilado, pues familia si, pero no desinteresados. No lo encontró mas, no volvió nunca, y cuando quiso preguntar al viejo de la casa, no le quiso abrir la puerta. Entonces, desesperada, triste y llorando le pregunto al dueño de la gatita que tenia amores con el suyo y este le confesó que después de haber estado aquel malvado viejo, confabulando y que según el mismo había confesado a los vecinos, y que  la pareja de ella había sido participe y consciente de lo oportuno que seria que “ desapareciera el gato”.. el animal nunca más volvió porque aquel horrible y despiadado, desalmado ser, había puesto veneno en un plato de comida, mezclada con algo que le puede atraer a un animal, inocente, y con las mismas había perpetrado la muerte de los que le estorbaban en sus propiedades.  A los que los amamos nos parece monstruoso tales  actos, y mas  de alguien que se dice, ser humano, y que... no se , si existe la justicia divina, como lo puede permitir, ese que dicen que es todo justo, que es amor, y que perdona… 
Ambos gatos se fueron para siempre, Yasuri y su adorada gatita a la que cantaba desde la ventana tiernamente, ambos permanecen seguramente en alguna estrella del firmamento vigilando y controlando a los que les quieren de verdad y en  las alturas, contemplando este mundo de desdichas y penalidades, de miserias y de pecados,  nos perdonan, si.... también a los detractores de sus vidas, desde entonces ese viejo esta condenado a si mismo..

LOS OTROS

una de volcanes...

Cuentan que hace muchísimo tiempo vivía en la cordillera un pueblo de guerreros al que los  llamaban "El enemigo invencible". No tenían  aliados, porque el primero que se animaba a entrar en su territorio sin autorización era esclavizado o aniquilado. Dicen que no hubo país donde las piedras y las flores fueran más rojas, porque allí la sangre de las guerras había penetrado hasta las capas más profundas. Entre los invencibles no había lugar para los débiles. los niños se alimentaban con carne cruda y se convertían en hombres altos y fuertes como montes.

Este pueblo tuvo un jefe valiente y formidable llamado el “tigre que salta”. Era tan valeroso como feroz, y cuentan que si alguien hubiera podido navegar en los ríos de sus venas hubiera visto hervir la sangre. Entre todas las montañas, se distinguía el pico nevado del cerro Amun-Kar, el monte sagrado que es el trono de Dios. Dominaba el paisaje con sus laderas que subían verdes y boscosas. A veces,  la montaña escupía  fuego hacia el cielo, bombardeando  con rocas incandescente  Un amanecer, mientras acampaban en el gran valle que se encontraba a los pies del Amun-Kar, los centinelas, bajaron corriendo las laderas para contar lo que habían visto. Miles y miles de enanos armados, avanzaban por la cuesta de la montaña sagrada. “El tigre que salta” sintió como la cólera le subía por el pecho, como sus brazos ansiaban descargar un golpe contra los invasores que ni permiso habían pedido; llamo a sus segundos y les ordeno:

“Vayan a entrevistarse con el jefe de los enanos. Cúbranse con cueros de guanacos y puma, píntense la cara y adórnense con las plumas de choike más largas y oscuras que tengan. Y sobre todo, ya saben, mirada severa y pocas palabras. Así los intimidaremos. Ya van a ver cuando comiencen la retirada, ahí caeremos sobre ellos”.

Los emisarios se fueron confiados, pero volvieron humillados y furiosos a rendir cuentas. “Los enanos son gente de montañas y planean quedarse a vivir en el Amun-Kar, no conocen tu nombre y no tienen miedo de la ira de Dios. Son tan chiquitos como un anchimallen, pero hay que reconocer que son valientes.

Entonces el gran jefe se dispuso para la guerra y partió. Trepaban la cuesta, cuando sorpresivamente los enanos se lanzaron desde arriba sobre ellos, hiriéndolos con miles de flechas y lanzas diminutas. Defenderse era difícil. Los enanos eran muchos y los rodearon. La tierra y la nieve se teñían de sangre.

Los enanos se dieron vuelta y comenzaron a trepar con extraordinaria agilidad montaña arriba dejando atrás a los perseguidores. Pero los guerreros de las montañas y que eran gente de los valles y de las hondonadas, no podían competir con sus enemigos, que milagrosamente se perdieron de vista.

La trampa estaba tendida: los enanos salieron de sus escondites y los atraparon uno por uno.

El cacique de los enanos dictaminó su sentencia: “Todos los prisioneros deberían subir hasta la cumbre y desde allí serian precipitados; él último en caer sería,

“El tigre que salta”. Penosamente subía el tigre derrotado pisando por primera vez las rocas de la cima. Cuando el enano dio la orden de detenerse ataron a los prisioneros de pies y manos y comenzó el castigo.

Entonces se escucho el primer estruendo, los estallidos interiores de la montaña de Dios. Las rocas volaron en mil pedazos. Un viscoso lago de fuego arrastró a todos en la contienda, mientras mezclaron sus gritos y quedaron confundidos en la misma ceniza.

Y Dios dispuso que los dos jefes se sentaran frente a frente, para que contemplaran juntos el horror, provocado por la osadía de llevar la guerra a su montaña. Para que el castigo fuera eterno los convirtió en piedra; y desde entonces fueron cubiertos muchas veces por la lava ardiente o el hielo,
condenados a escuchar el tronar intermitente de su furia. Los volcanes conservan toda la filosofía humana en sus entrañas. Y la revierten de vez en cuando desde su interior, no por enfado, sino por advertencia.

los días contados

Todos sabemos eso de que tenemos los días contados… según nacemos ya estamos en la cuenta atrás, ¿por qué no ?..... adelante, pero es el caso,  que el reloj del tiempo humanos se activa por resorte en el momento mismo de nuestra concepción.

También sabemos que todos los tiempos son de “crisis”, escuchamos a través de la historia hablar de la eterna crisis de acá, de allá, de este tiempo, del otro de los tiempos modernos, de los de mari-castaña o del futuro, por no hablar del fin del mundo, que al igual que nosotros, en el momento de su existencia inicio el retroceso o avance en cualquiera de sus dimensiones.

Ni que decir tiene que lo de “cualquier tiempo pasado fue mejor” es palabra de oráculo, esto no tiene discusión posible, el pasado es muchísimo mejor, el presenten es incierto y el futuro es la hecatombe. En todo esto basamos y medimos nuestras vidas. La verdad que son poco prometedoras si nos fijamos en estos augurios existencialistas, y para más, si se nos ocurre ser alegres, confiados y benevolentes, sin duda alguna, estamos locos.

Recuerdo aquel éxito machacón de mis buenos tiempos (ahí está a lo que me refiero, solo porque era muy joven, eran buenos aunque estuviera a punto de arrojarme por el balcón con el ataque de nervios) aquellos tiempos en los que sonaba la canción de Ketama, que cuando dejaron de sonar descubrí que estaba enamorada de su música, como siempre, te enamoras cuando el otro o la otra te ha enviado al cuerno. Pues bueno, la canción de marras, “no estamos locos que sabemos lo que queremos…” ¡ Dios mío !,¿ por que no me di cuenta antes?

Y yo me pregunto y les pregunto, ¿acaso sabemos lo que queremos a tiempo? Pues no… de ahí la frase archi conocida, “los días contados” ¿contados para que, por qué y de que….? Pues no se,  pero hoy tengo el día nublado como el clima y me pregunto tantas y tantas cosas que como son tantas, no me va a dar tiempo a pensar en las respuestas y creo, que, como siempre pensare en que el ayer era mejor, porque ya no está. Sencillamente…

a propósito de la esperanza

El sueño de los despiertos es la esperanza…         (Carlomagno)

A propósito de la esperanza:

En realidad ¿qué sería de nosotros sin esperanza? … Sin esperanza no habría batallas que librar sueños que cumplir ni metas que lograr, seguramente que no.

Como siempre fui madura, ahora con más motivo, me dedique a desmenuzar las palabras, a diseccionar las letras como si fueran materia de laboratorio para puntuar en los exámenes, y de aquellas asignaturas que tanto temía.  Probablemente no me di cuenta que la que creía más fácil es justamente la que nunca aprobé,” la vida”. No obstante, como llevo apuntes escondidos creo que de vez en cuando, hasta se la respuesta, pero es pura trampa. La vida es demasiado hábil como para dejarse engañar de nuestras escondidas respuestas, ni si quiera se molesta en comprobar las anotaciones porque ella sabe que al final, nos queda hincar los codos de una manera u otra, y la mayoría de las veces, las rodillas, cuando nos mostramos muy rebeldes, así nos vamos de bruces. Pese a lo contrario que pensamos,  es justamente, lo mejor que nos toca. Porque, ¿qué voy a decir de nuestra picardía, de nuestros juegos y travesuras? también de todos los mecanismos y ardides que desplegamos. Somos magos cuando nos proponemos hacer magia con las palabras. Las palabras viajeras con doble lengua y doble sentido, inestables como el viento.

Pero la vida nos enseña a doblegar nuestras astucias. En el mejor de los casos, nos las devuelve, la vida se cobra cada una de las acciones, todas y cada una… ni si quiera escondemos la que ocultamos bajo la manga porque ella, despiadada, cruel y perversa, nos vacía en los interiores. Pero no seamos inmaduros y desconsiderados, ella… también nos premia. ¿Cómo? Poniendo un espejo ante nuestras narices cada vez que nos miramos. Para mostrar lo que realmente somos.

Quizás en mi alocado sentimiento quise creer que yo tenía la razón, de que se, mas que nada todo lo que no se, el típico error humano de la autosuficiencia y que nos lleva a cometer una y otra vez los mismos errores. ¿Cómo remediarlo? Es la única respuesta que no tengo debajo de la manga.

Pero hay algo que puedo decir con propiedad; que gracias a las quimeras que se vislumbran en la mente de los “caballeros del pensamiento y la palabra”. Los ideales, las fantasías y los espejismos, cobran vida, porque a través del caleidoscopio de sus visiones podemos contemplar mundos, civilizaciones, universos, que solo estos “locos de la mirada” futura o retrospectiva, saben mostrarnos.

Es por ello que a trabes de las historias contadas viajamos en el tiempo, un tiempo precioso. En estos viajes fantásticos, maravillosos en los que podemos sumergirnos con la mente, podría mostrarles a ustedes todo aquello que formo o deformo lo que toma forma y figura humana, yo, mi personalidad y pensamientos, mis sentimientos y mi locura y la realidad desde mi punto de vista. He recorrido apenas una parte del todo lo que me queda por delante y aun sigo aprendiendo, que las personas no somos tan diferentes que los sitios son distintos pero igual de bellos y que el amor no tiene alguna frontera , lógica o consecuencia que se pueda medir.       

Dedicado a Olga Gutierrez

...unchained....
Ella es como una amapola, como brisa fresca de cristal...
Quebrada en el chorro argentino de su profunda graganta,
Potente... Magestuosa.... ¡¡ Bestial !!
Ella es como un colibri que piruetea las notas,
libadas en la inmortal Hathor. Ella es agua fresca, manatial ...
Que chisporrotea en los petalos de una diosa al galope
desde el altiplano, hasta la cordillera andina.
Desde las antorchas peregrinas, de su ciudad natal ...
Ella es como un campo en llamas, como una flor viridiana,
como una orquidea silvestre. que callo de la boveda celeste
para columpiar los "pasillos" de los gigantes verdes.
Ella es como bruma selvatica del viento otoñal del sur.
Brecha en los volcanes, surco en sus estrechas sendas,
tajo abierto, que clama en la puna salvaje de su basto linaje.
Y en donde el Dios Sol llora cuando ella calla,
ella... La Diosa, ella es unas ninfa, ella es una libelula,
ella .... ella es Olga ....
Cuando ella canta, la tierra abre sus entrañas
para amamantar los milenios recuerdos dormidos
de una estirpe, de una casta, de un imperio...
... de rojo sangre .... ( como su pelo )
Cuando sus notas se encienden, se desgarra el silencio,
cuando ella gime, los angeles tristes, guardan el tiempo.
( ¡¡ Olga....Olga .....Clama tu pueblo ...Olga ...Olga )
Cuando Olga calla, enmudece el viento ...
La luna se oculta, opaca, se vierte, se hunde en las aguas.
Se desnuda y descansa junto a las caracolas de Alfonsina.
El barro dibuja formas en espirales...
Cuando Olga duerme, la vida pasa, por eso ...¡ no duerme !
Vela iluminando el susurro de la Salamandra,
Cuando Olga rie, descubres a Dios en su alma,
ella es la maravilla, el milagro, ella es eterna...
Como un brote de agua salada en su voz.
Ella es ....Olga.

DIBUJO EL MAPA DE TU CUERPO

... dibujo el mapa de tu cuerpo....
Lentamente recorro los ríos de lava roja que transportan tus venas, como torrentes fluidos que navegan por la superficie de tu piel.
Siento como vibra tu ser convulso, ávido como un desierto fronterizo. Resbalo por los tramos de tus montículos, deslizándome como el susurro del viento en un campo de hierba desnuda. Como el soplo de la montaña en las pendientes... Como el aliento de las gafaras en los riscos. Como las nubes en las vertientes...
Como lluvia cálida en la selva húmeda de tu cuerpo. Te percibo, te presiento, te intuyo ...
El calor de tu cuerpo absorbe el mio , fecundo.

MI TIERRA ... MI QUERIDA TIERRA

Mi querida tierra: Hace mucho, mucho tiempo que me fui de tu mar,de tus costas y playas, de mis paisajes queridos, mucho tiempo ...Y desde entonces estoy muy sola.
Sin nada ni nadie a quien acudir, ni quien alivie mi corazon. La vida ha pasado demasiado deprisa ¿ Que puedo hacer para dar marcha atrás en el tiempo ?
Quizás cuando se fueron los seres que ame se perdió el ultimo amarre de mi presente Me aleje de un puerto en el que me fui quedando sola, cada vez mas sola hasta perderme en mis recuerdos.
Nunca pensé que la "ausencia" daría un giro rotundo a mi misma, ni imagine a que punto cambiaría mi futuro ... ¿ Donde podria llegar ? Solo se que hace mucho tiempo que sucumbo sin saber donde me llevaran mis pasos .
..." Por la blanda arena que lame el mar ..." ( A. Storni ).

DIBUJO EL MAPA DE TU CUERPO

Dibujo el mapa de tu cuerpo ...Me deslizo por los surcos, los ríos de lava roja, que tus venas arrastran como torrentes fluidos, que galopan por la superficie de tu piel fueguina ... Siento como vibra tu ser convulso y sediento, como el desierto, resbalo por su superficie como miel derretida a fuego lento...como la seda a la crisálida , como el trigo a la amapola , como el viento al soplo de la montaña ... Tu cuerpo es un campo en un mar vivo, te beso y me callo, te siento y te inhalo, te acaricio ...

LA OBRA DE RAMIRO JACOME

Este es uno de mis descubrimientos en estas tierras, la obra de este pintor, Ramiro Jacome, que estuvo expuesta en las salas de la Casa de la Cultura en Quito, francamente impresionante, digno de el talento , la creatividad y la plástica que sus manos imprimen a dichas creaciones, me cautivaron.

LA NOVILLADA

Todos los caminos , toda la sangre, negro zaino, brío en el redondel, bravura y gentío.
 El olor húmedo , el sudor en la arena... el sudor de muerte se tiñe de grana...
Presagia en el aire la fiesta de la sangre , la bestia negra ,sangre en  la arena, la bestia humana...El toro, joven, de casta, joven ...
Joven para morir, la gente grita en la  plaza , morir por morir ... No hay sol ni sombra, solo humo y luna. Luna velada en la mirada del joven animal. Luna y cielo, no hay estrellas.
¡ Animal ! ... Animal es la voz del pueblo, el grito , la voz de la masa ... ¡ Animal !
¡ Una pistola ! - Gritan -
El toro azabache embiste alegre, la fiesta comienza, los colores le encienden.
¿ Una pistola ... para matar a quien ?
¿ A la indiferencia , a la insolencia, a la indolencia ...A la insensibilidad ?
¿ Para matar a quien ?
Comida, bebida, humo, sexo y otras sustancias... Las hembras jovenes pasean sus descarados rostros, sus ceñidos cuerpos...provocan 
 pronto se ajaran con formas de ánfora de barro derretido en alguna hoguera mundana.
 Y caerán en desgracia como la negra noche, vestida de muerte en el tendido de la noche quiteña. Y serán como toros a la espera de la danza.
De rojo sangre...de  rojo sangre las risas burlescas y las caras encendidas como antorchas en el relente de las gradas. Los palcos aclaman sus chanzas de vino chileno, de whisky de garrafa, de tortilla criolla y de tripas de puerco.
¿ De quien se ríen, del toro, del matador, o de la muerte misma que ronda ?
Los fogones se prenden para asar las piltrafas, los chinchulines los chuzos....los tajos triperos
de alguna otra victima de la vianda.
El canelazo corre de cuello en cuello, de trago en trago...para recrearse en los labios de las hermosas que aprietan sus nalgas contra la ropa marcada por sus dueños., Ajustada a sus precoces formas. Parejas amándose, tabaco mezclado con el olor de carne y fritanga
 Brasas candentes que yerguen sus flamas como el pedestal a las vestales, y luego se purifican. 
 En la noche de las vanidades, en donde un toro joven, zaino, agoniza bajo los focos mortecinos de los neones circulares.El toro babea por los belfos, el vaho cubre sus sentidos e inunda su boca la saliva agriamarga y se tambalea, lanza suspiros de muerte, el estertor se abraza a su frente negra y ladea sus cuernos en una ultima hazaña de hacerle frente a la nada, en la que se hunde su vida, una vida corta pero llena de promesas, de gloria de honores al ser elegido, de toda la manada, para la fiesta de los sentidos en donde vende su alma.
El terror le ciega, el terror...
El toro llora, quizás llora por sus ojos negros, salvajes, inyectados en sangre como la cantaora que contempla su virginidad, mientras se escapa por las cancelas del hombre que la ciega.
Ojos bravíos, presos el terror de la muerte, a la muerte, se escapa, el toro se estremece.
Ojos negros que contemplan por ultima vez el brillo  de la daga que se hunde entre el abismo y la eternidad. Antes de espirar mira el tendido , por primera y ultima vez, 
 el fulgor de una capa le acuna, le mece, deja de luchar y ve la luna blanca, todo blanco, ya no teme...se acabo.
Y antes de dar con sus astas en la arena húmeda, negra, desolada, la sombra de muerte le lleva bailando al chiquero, ya no siente nada, gira por ultima vez la cabeza y escapa un silbo agudo, desgarrado de su cuello, mientras se ahoga en la espuma verde, roja blanca, el jaleo del gentío apaga las luces y las sombras, ya no ve nada.

El toro baila la danza eterna,, coreografía que marca su temprana edad, aliada y traviesa, amiga de su destino. En su entrega no hay sacrificio, es un simple juego, la vida y la muerte.
Cuando el toro siente el murmullo golpear su oído en el corral, salta bravío es el tiempo del baile, le enseñaron a bailar muy temprano, su amo, el mayoral, los amigos, siempre bailaba y les hacia felices, se divertían , nunca sacaban sus armas sino sus jaleos, sus risas, sus ¡olés!
en su oído el preludio, esta vez vestido de plata, de sangre, sudor y acero.
Después del silencio, despues de los gritos, los aplausos .... Ya no queda nada que le separe de la inmortalidad.
¡ Que suerte haber sido el elegido !
El tendido aclamas y vocifera, se calienta y reclama nueva sangre , nuevo toro , para brindarle a la noche. a la luna, a la vida, no hay estrellas, la noche es joven, cinco toros esperan.

EL TREBOL DE CUATRO HOJAS

El trébol de cuatro hojas
El trébol de cuatro hojas ... ¿ Quien dijo semejante cosa ?
En mis manos tengo uno morado, de verde los vi pintados.
Nunca antes contemple tan sacro color en sus vestiduras,
Me siento en un rincón del parque y acaricio su textura.

Es suave, húmeda, de terciopelo...
Miro triste sus dulces hojas 
que son como tiernos deseos.
Y que son cuatro, como los míos:

Mi amor por un hombre.
Mi amor por mi misma.
Mi amor por los míos.
Mi amor por lo incierto.

Y también el amor por amar,
que es una forma de amor, misma.

en busca de los paraisos perdidos

En busca de los paraísos perdidos....
Begana es un ser real que inventa su mundo, como todos los motales, pero en ella hay una gran diferencia, Begana no es mortal, ella vive en ambos mundos... Imagina historias que cuenta, escribe o narra, según el medio en que se desenvuelva, pero son historias de verdad.
La voz de Begana, llamada en los medios de comunicación, "voz de arena" se propaga por las ondas como las arenas por el desierto, las tempestades por los mares, y los vientos en el espacio.
Seguro que si escuchas su voz , nunca vas a olvidarla, y si lees sus escritos, la identificaras, ella quiere lanzar al exterior todo aquello que , celosamente , guarda en el interior de ella misma

la maravilla de un mundo insolito

1. Las Piramides de Egipto
2. El Taj Mahal
3. El Gran Cañon del Colorado
4. El Canal de Panama
5. El Empire State
6. La Basilica de San Pedro
7. La Gran Muralla China

Estan son unas de las maravillas del mundo actual propuestas por la opinión publica pero yo hablare del resto de maravillas vivientes, flotantes o imaginarias que nos rodean

BEGANA Y SU MUNDO

Begana y su mundo

En el mundo de Begana hay muchas cosas, tantas o más que en el mundo real. 

Begana hace un universo de todo lo que le rodea, y cada espacio del mismo es una maraña de sensaciones, que se agolpan , se disparan y explosionan entre si porque para ella la vida es un estallido continuo de energía purpura, exultante y pletórica. Que pugna entre los extremos opuestos y los neutraliza.
A veces polariza estos encuentros sumiendolos en los contrastes mas ilogicos en los que engulle la razón, las espirales tortuosas de la mente en donde se dan cita la locura, la visión el exorcismo... y se iluminan como si de una supernova se tratara o como de un agujero negro absoluto. Entonces es atrapada en este  maremágnum. 

En los mas profundo del ser de Begana, existen los contrastes valdios, las estrellas voluptuosas.  Los seres yermos. Los amores quebrados....y un ser que le marca su genética    mientras danzan  las lunas sesgadas por el desierto. El manto del firmamento besa las dunas El horizonte se enciende . Las estrellas giran vertiginosas en el espacio...

 EL mundo de Begana en un horizonte perdido, se traduce en mil formas, todas crisálidas

.

UN BLANCO LIRIO

Un blanco lirio...
un lirio blanco como una azucena.
Un blanco lirio...
Viajo en el tiempo, como el rastro
de una sombra.
¡ En el tiempo viajo !
Con un filamento el blanco lirio topo
Con el hierro candente,
con el aire volcánico.
Con la lava ardiente,
con el aliento del dragón...
¡ El lirio blanco ardió !

QUITO LA NUBE NEGRA

 

Al llegar a Quito muchas cosas me impresionaron: Sus sempiternas nubes, la lluvia continua y monótona , yo que vengo del desierto. Las luces de sus laderas en donde irrumpió la ciudad como un belén encendido en una eterna navidad en donde se colocan las velas , las lamparitas intermitentes y los serpentines luminosos, como motivos propios de este escenario muy   alejado de la Mesopotamia. Que se entremezclan contemplando un dios judío con rasgos incaicos. Sus iglesias ... Como cuentas de rosario... Su historia de sangre que se volvió verde al arraigar en una tierra negra. Su aire poluto y contaminado, el hollín flotante en la atmósfera como el regalo de unos dioses subterráneos , el olor agrio y pestilente de los ácidos humanos, las fritadas en las calles y los humos de los carros. Y sobre todo.... sobre todo ... Los perros. " la ciudad de los perros cojos y de las iglesias "...

EN LAS NOCHES DEL DESIERTO

En las noches del desierto el firmamento luce como un oceano estrellado que nos vigila y nos protege , que nos inunda y nos empequeñece y que nos hace sentir como almas solitarias en un mar de arena , vagando ...
en las noches del desierto , los espíritus azules, cabalgan en la luz.

UNA SENCILLA FRASE DE AMOR

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En la mesa, adornada de encajes y cerámicas, de flores vivas en un precioso jarron de cristal tallado en colores, y de hermosos tapetes orlados, descansaba una hojita de papel cuadriculado de una libreta sencilla.

En ella varios corazones, cuidadosamente dibujados, simétricos, sangrantes ... Escrito en la parte inferior del papel, y tambien alineadas y delineadas las palabras " te amo ".

Al contemplar sus ojos, llenos de vida, llenos de mundo y faltos de tiempo, porque cuando uno esta llegando a la barrera de lo desconocido , le falta el tiempo.

El, sonrie vagamente, divinamente, con la gloria en su rostro del que todo lo sabe, del que todo lo ve, aun sin abrir los parpados. Y su cara redonda se agita entre la timidez y la melancolía. ¿ De que ... De quien ? ¿ Quien sabe ?.

.- ¿ Esto es de usted o para usted ?

.- Ambas cosas ( Me responde )

Sus palabras suaves, suenan seguras, como las notas de un violín zingaro, que rasga el aire y al mismo tiempo son caricias sinuosas y suspendidas por los dedos de arpas. 

Me pregunte cuando habría recibido su primer corazon, pintado en un papel... Dibujado en la tierra, o en la arena, o en el aire, o en el viento ... Tallado en un árbol ...

Y trate de recordar quien lo habia hecho por mi, y por mas que busque, no halle la respuesta. Aunque estoy segura de que ambos, cada uno de los dos en la parte contraria y correspondiente a su vida, tuvo la ocasión de tener muchos "papelitos pintados" con huecos  de corazones... y soplos de agua teñida de lágrimas azules, porque las lágrimas de ámbar son para los dioses. Y adornados con la frase de rigor " te amo".

Todavía me conmueve ( y espero que sea por mucho tiempo) sonreír lánguidamente y sentir como se agita mi interior, ante la silueta insinuada de las sombras, ante la madurez jugosa de las  tiernas palabras, dibujadas, con apasionado  estilo,  dedicadas al silencio de la estancia en donde los recuerdos vuelan en forma de pájaros fortuitos.
Sin importar la edad,  condición, raza o color....Ni si quiera el desafió emocional que las mismas implican. A el ser a las que van dirigidas a una persona concreta que vaga entre la multitud.

¡ Y ahora que pienso ! Miguel Angel me recuerda a  D. Quijote. 
No hace mucho tiempo que yo misma y en mis propias locuras candescentes,  sentí el dardo, directo  al corazon, de alguien de tierras lejanas... de las llamadas " el nuevo mundo "...Y que me  enviaba en un " papel virtual " un " te amo " . Su efecto no se hizo de esperar cuando, día tras día, recibía de manera religiosa, las mismas palabras, adornadas con distintas plegarias, con diferentes notas musicales y con mil poemas que se desgranaban en mis mil y una noches de soledad. .Perlas  sucesivas y milagrosas como un cordón de fe. Me enamore hasta el punto de viajar medio mundo, media vida, media eternidad ... Al igual que las aves viajan continentes buscando el calor, la luz , las estaciones para hibernar  lugares remotos para morir. ¿ Que las guía ?

¿Que las orienta...Quien sabe ?

A lo mejor en algún paraje  recóndito del universo, leyeron la frase escrita en las estrellas, ... te amo
y escucharon su música suicida.

Belinda.Nadal
(Dedicado a Miguel Angel Cevallos)

Hola te escucho ... Soy Begana

La voz de Begana es conocida en muchos medios de difusión y comunicación. Posee una larga y extensa trayectoria en estas proyecciones y su deseo es seguir comunicando y absorviendo conocimientos y energia que a su vez compartira con todos sus segidores, no importa de donde ni como sean, Siempre y cuando exista el entendimiento, su voz estara ahi...
En forma hablada o escrita , algún dia solo necesitaremos la mente.
La pasion de Begana es la vida.