Mi querida tierra: Hace mucho, mucho tiempo que me fui de tu mar,de tus costas y playas, de mis paisajes queridos, mucho tiempo ...Y desde entonces estoy muy sola. Sin nada ni nadie a quien acudir, ni quien alivie mi corazon. La vida ha pasado demasiado deprisa ¿ Que puedo hacer para dar marcha atrás en el tiempo ? Quizás cuando se fueron los seres que ame se perdió el ultimo amarre de mi presente Me aleje de un puerto en el que me fui quedando sola, cada vez mas sola hasta perderme en mis recuerdos. Nunca pensé que la "ausencia" daría un giro rotundo a mi misma, ni imagine a que punto cambiaría mi futuro ... ¿ Donde podria llegar ? Solo se que hace mucho tiempo que sucumbo sin saber donde me llevaran mis pasos . ..." Por la blanda arena que lame el mar ..." ( A. Storni ).
Dibujo el mapa de tu cuerpo ...Me deslizo por los surcos, los ríos de lava roja, que tus venas arrastran como torrentes fluidos, que galopan por la superficie de tu piel fueguina ... Siento como vibra tu ser convulso y sediento, como el desierto, resbalo por su superficie como miel derretida a fuego lento...como la seda a la crisálida , como el trigo a la amapola , como el viento al soplo de la montaña ... Tu cuerpo es un campo en un mar vivo, te beso y me callo, te siento y te inhalo, te acaricio ...
Este es uno de mis descubrimientos en estas tierras, la obra de este pintor, Ramiro Jacome, que estuvo expuesta en las salas de la Casa de la Cultura en Quito, francamente impresionante, digno de el talento , la creatividad y la plástica que sus manos imprimen a dichas creaciones, me cautivaron.
Todos los caminos , toda la sangre, negro zaino, brío en el redondel, bravura y gentío. El olor húmedo , el sudor en la arena... el sudor de muerte se tiñe de grana... Presagia en el aire la fiesta de la sangre , la bestia negra ,sangre en la arena, la bestia humana...El toro, joven, de casta, joven ... Joven para morir, la gente grita en la plaza , morir por morir ... No hay sol ni sombra, solo humo y luna. Luna velada en la mirada del joven animal. Luna y cielo, no hay estrellas. ¡ Animal ! ... Animal es la voz del pueblo, el grito , la voz de la masa ... ¡ Animal ! ¡ Una pistola ! - Gritan - El toro azabache embiste alegre, la fiesta comienza, los colores le encienden. ¿ Una pistola ... para matar a quien ? ¿ A la indiferencia , a la insolencia, a la indolencia ...A la insensibilidad ? ¿ Para matar a quien ? Comida, bebida, humo, sexo y otras sustancias... Las hembras jovenes pasean sus descarados rostros, sus ceñidos cuerpos...provocan pronto se ajaran con formas de ánfora de barro derretido en alguna hoguera mundana. Y caerán en desgracia como la negra noche, vestida de muerte en el tendido de la noche quiteña. Y serán como toros a la espera de la danza. De rojo sangre...de rojo sangre las risas burlescas y las caras encendidas como antorchas en el relente de las gradas. Los palcos aclaman sus chanzas de vino chileno, de whisky de garrafa, de tortilla criolla y de tripas de puerco. ¿ De quien se ríen, del toro, del matador, o de la muerte misma que ronda ? Los fogones se prenden para asar las piltrafas, los chinchulines los chuzos....los tajos triperos de alguna otra victima de la vianda. El canelazo corre de cuello en cuello, de trago en trago...para recrearse en los labios de las hermosas que aprietan sus nalgas contra la ropa marcada por sus dueños., Ajustada a sus precoces formas. Parejas amándose, tabaco mezclado con el olor de carne y fritanga Brasas candentes que yerguen sus flamas como el pedestal a las vestales, y luego se purifican. En la noche de las vanidades, en donde un toro joven, zaino, agoniza bajo los focos mortecinos de los neones circulares.El toro babea por los belfos, el vaho cubre sus sentidos e inunda su boca la saliva agriamarga y se tambalea, lanza suspiros de muerte, el estertor se abraza a su frente negra y ladea sus cuernos en una ultima hazaña de hacerle frente a la nada, en la que se hunde su vida, una vida corta pero llena de promesas, de gloria de honores al ser elegido, de toda la manada, para la fiesta de los sentidos en donde vende su alma.
El terror le ciega, el terror... El toro llora, quizás llora por sus ojos negros, salvajes, inyectados en sangre como la cantaora que contempla su virginidad, mientras se escapa por las cancelas del hombre que la ciega. Ojos bravíos, presos el terror de la muerte, a la muerte, se escapa, el toro se estremece. Ojos negros que contemplan por ultima vez el brillo de la daga que se hunde entre el abismo y la eternidad. Antes de espirar mira el tendido , por primera y ultima vez, el fulgor de una capa le acuna, le mece, deja de luchar y ve la luna blanca, todo blanco, ya no teme...se acabo. Y antes de dar con sus astas en la arena húmeda, negra, desolada, la sombra de muerte le lleva bailando al chiquero, ya no siente nada, gira por ultima vez la cabeza y escapa un silbo agudo, desgarrado de su cuello, mientras se ahoga en la espuma verde, roja blanca, el jaleo del gentío apaga las luces y las sombras, ya no ve nada.
El toro baila la danza eterna,, coreografía que marca su temprana edad, aliada y traviesa, amiga de su destino. En su entrega no hay sacrificio, es un simple juego, la vida y la muerte. Cuando el toro siente el murmullo golpear su oído en el corral, salta bravío es el tiempo del baile, le enseñaron a bailar muy temprano, su amo, el mayoral, los amigos, siempre bailaba y les hacia felices, se divertían , nunca sacaban sus armas sino sus jaleos, sus risas, sus ¡olés! en su oído el preludio, esta vez vestido de plata, de sangre, sudor y acero. Después del silencio, despues de los gritos, los aplausos .... Ya no queda nada que le separe de la inmortalidad. ¡ Que suerte haber sido el elegido ! El tendido aclamas y vocifera, se calienta y reclama nueva sangre , nuevo toro , para brindarle a la noche. a la luna, a la vida, no hay estrellas, la noche es joven, cinco toros esperan.
El trébol de cuatro hojas El trébol de cuatro hojas ... ¿ Quien dijo semejante cosa ? En mis manos tengo uno morado, de verde los vi pintados. Nunca antes contemple tan sacro color en sus vestiduras, Me siento en un rincón del parque y acaricio su textura. Es suave, húmeda, de terciopelo... Miro triste sus dulces hojas que son como tiernos deseos. Y que son cuatro, como los míos: Mi amor por un hombre. Mi amor por mi misma. Mi amor por los míos. Mi amor por lo incierto. Y también el amor por amar, que es una forma de amor, misma.
En busca de los paraísos perdidos.... Begana es un ser real que inventa su mundo, como todos los motales, pero en ella hay una gran diferencia, Begana no es mortal, ella vive en ambos mundos... Imagina historias que cuenta, escribe o narra, según el medio en que se desenvuelva, pero son historias de verdad. La voz de Begana, llamada en los medios de comunicación, "voz de arena" se propaga por las ondas como las arenas por el desierto, las tempestades por los mares, y los vientos en el espacio. Seguro que si escuchas su voz , nunca vas a olvidarla, y si lees sus escritos, la identificaras, ella quiere lanzar al exterior todo aquello que , celosamente , guarda en el interior de ella misma
1. Las Piramides de Egipto 2. El Taj Mahal 3. El Gran Cañon del Colorado 4. El Canal de Panama 5. El Empire State 6. La Basilica de San Pedro 7. La Gran Muralla China
Estan son unas de las maravillas del mundo actual propuestas por la opinión publica pero yo hablare del resto de maravillas vivientes, flotantes o imaginarias que nos rodean
En el mundo de Begana hay muchas cosas, tantas o más
que en el mundo real.
Begana hace un universo de todo lo que le rodea, y cada
espacio del mismo es una maraña de sensaciones, que se agolpan , se disparan y
explosionan entre si porque para ella la vida es un estallido continuo de energía purpura, exultante y pletórica. Que pugna entre los extremos opuestos
y los neutraliza.
A veces polariza estos encuentros sumiendolos en los contrastes mas ilogicos en
los que engulle la razón, las espirales tortuosas de la mente en donde se dan
cita la locura, la visión el exorcismo... y se iluminan como si de una supernova se tratara o
como de un agujero negro absoluto. Entonces es atrapada en este maremágnum.
En los mas profundo del
ser de Begana, existen los contrastes valdios, las estrellas voluptuosas. Los seres yermos. Los amores quebrados....y un ser que le marca su genética mientras danzan las
lunas sesgadas por el desierto. El manto del firmamento besa las dunas El horizonte se enciende . Las estrellas giran vertiginosas en el espacio...
EL mundo de Begana en un horizonte
perdido, se traduce en mil formas, todas crisálidas
Un blanco lirio... un lirio blanco como una azucena. Un blanco lirio... Viajo en el tiempo, como el rastro de una sombra. ¡ En el tiempo viajo ! Con un filamento el blanco lirio topo Con el hierro candente, con el aire volcánico. Con la lava ardiente, con el aliento del dragón... ¡ El lirio blanco ardió !
Al llegar a Quito muchas cosas me impresionaron: Sus sempiternas nubes, la lluvia continua y monótona , yo que vengo del desierto. Las luces de sus laderas en donde irrumpió la ciudad como un belén encendido en una eterna navidad en donde se colocan las velas , las lamparitas intermitentes y los serpentines luminosos, como motivos propios de este escenario muy alejado de la Mesopotamia. Que se entremezclan contemplando un dios judío con rasgos incaicos. Sus iglesias ... Como cuentas de rosario... Su historia de sangre que se volvió verde al arraigar en una tierra negra. Su aire poluto y contaminado, el hollín flotante en la atmósfera como el regalo de unos dioses subterráneos , el olor agrio y pestilente de los ácidos humanos, las fritadas en las calles y los humos de los carros. Y sobre todo.... sobre todo ... Los perros. " la ciudad de los perros cojos y de las iglesias "...
En las noches del desierto el firmamento luce como un oceano estrellado que nos vigila y nos protege , que nos inunda y nos empequeñece y que nos hace sentir como almas solitarias en un mar de arena , vagando ... en las noches del desierto , los espíritus azules, cabalgan en la luz.
En la mesa, adornada de encajes y cerámicas, de flores vivas en un precioso jarron de cristal tallado en colores, y de hermosos tapetes orlados, descansaba una hojita de papel cuadriculado de una libreta sencilla.
En ella varios corazones, cuidadosamente dibujados, simétricos, sangrantes ... Escrito en la parte inferior del papel, y tambien alineadas y delineadas las palabras " te amo ".
Al contemplar sus ojos, llenos de vida, llenos de mundo y faltos de tiempo, porque cuando uno esta llegando a la barrera de lo desconocido , le falta el tiempo.
El, sonrie vagamente, divinamente, con la gloria en su rostro del que todo lo sabe, del que todo lo ve, aun sin abrir los parpados. Y su cara redonda se agita entre la timidez y la melancolía. ¿ De que ... De quien ? ¿ Quien sabe ?.
.- ¿ Esto es de usted o para usted ?
.- Ambas cosas ( Me responde )
Sus palabras suaves, suenan seguras, como las notas de un violín zingaro, que rasga el aire y al mismo tiempo son caricias sinuosas y suspendidas por los dedos de arpas.
Me pregunte cuando habría recibido su primer corazon, pintado en un papel... Dibujado en la tierra, o en la arena, o en el aire, o en el viento ... Tallado en un árbol ...
Y trate de recordar quien lo habia hecho por mi, y por mas que busque, no halle la respuesta. Aunque estoy segura de que ambos, cada uno de los dos en la parte contraria y correspondiente a su vida, tuvo la ocasión de tener muchos "papelitos pintados" con huecos de corazones... y soplos de agua teñida de lágrimas azules, porque las lágrimas de ámbar son para los dioses. Y adornados con la frase de rigor " te amo".
Todavía me conmueve ( y espero que sea por mucho tiempo) sonreírlánguidamente y sentir como se agita mi interior, ante la silueta insinuada de las sombras, ante la madurez jugosa de las tiernas palabras, dibujadas, con apasionado estilo, dedicadas al silencio de la estancia en donde los recuerdos vuelan en forma de pájaros fortuitos. Sin importar la edad, condición, raza o color....Ni si quiera el desafió emocional que las mismas implican. A el ser a las que van dirigidas a una persona concreta que vaga entre la multitud.
¡ Y ahora que pienso ! Miguel Angel me recuerda a D. Quijote. No hace mucho tiempo que yo misma y en mis propias locuras candescentes, sentí el dardo, directo al corazon, de alguien de tierras lejanas... de las llamadas " el nuevo mundo "...Y que me enviaba en un " papel virtual " un " te amo " . Su efecto no se hizo de esperar cuando, día tras día, recibía de manera religiosa, las mismas palabras, adornadas con distintas plegarias, con diferentes notas musicales y con mil poemas que se desgranaban en mis mil y una noches de soledad. .Perlas sucesivas y milagrosas como un cordón de fe. Me enamore hasta el punto de viajar medio mundo, media vida, media eternidad ... Al igual que las aves viajan continentes buscando el calor, la luz , las estaciones para hibernar lugares remotos para morir. ¿ Que las guía ?
¿Que las orienta...Quien sabe ?
A lo mejor en algún paraje recóndito del universo, leyeron la frase escrita en las estrellas, ... te amo y escucharon su música suicida.
La voz de Begana es conocida en muchos medios de difusión y comunicación. Posee una larga y extensa trayectoria en estas proyecciones y su deseo es seguir comunicando y absorviendo conocimientos y energia que a su vez compartira con todos sus segidores, no importa de donde ni como sean, Siempre y cuando exista el entendimiento, su voz estara ahi... En forma hablada o escrita , algún dia solo necesitaremos la mente. La pasion de Begana es la vida.
